Abril hoy cumple 6 añitos. Por eso le cantamos el Cumpleaños Felíz.
¡¡Gracias por todo!!
08 mayo 2009
05 mayo 2009
02 mayo 2009
01 mayo 2009
29 abril 2009
27 abril 2009
20 abril 2009
01 abril 2009
31 marzo 2009
27 marzo 2009
24 marzo 2009
23 marzo 2009
LAS VOCES DE LOS DESAPARECIDOS
24 de Marzo
Así latimos después de 33 años
con un dolor visceral
que nos produjo la bestia
induciéndonos a soledades profundas.
A veces duele la presencia de tantas ausencias
“no importa quién habla” dijo Beckett
no importa
porque latimos en las voces vuestras
que permiten que ardan intactas
las hogueras de nuestra osadía,
para que las utopías dejen de ser utopías
y podamos aun hoy, acompañar
al que se anima, al que puede
al que no duda y tuerce el destino
que estaba fijado.
Puñaladas que no hirieron nuestros ideales
si no más bien multiplicaron nuestra causa,
bocas que no por violentadas han logrado callar,
no somos corazones latiendo entre piedras,
ni anónimos pájaros agobiados por el olvido,
si no el aliento para los luchadores desconsolados,
la plegaria inventada contra la desesperanza.
El júbilo por cada puerta que se abre
por cada corazón que se suma,
la suma de nuestras cortas vidas
tan intensas, tan hondas,
tan bien vividas.
Hoy se respira alguna tristeza,
susurros del invierno en que nos perdimos,
un espacio de ausencias
y quizás vean la falta como una falla
pero nosotros pudimos elegir, y elegimos
hasta ahí, quizás para abrir un camino,
tan posibilitado y tan carente,
pero con el ánimo de una fiesta futura,
una fiesta mas para todos, mas justa.
Aunando generaciones seguiremos vivos
respirando con ustedes nuestra lucha,
y hoy mas que nunca
vale la pena cada sueño recuperado.
Y cada vez que una joven alma se suma
y arropa nuestro recuerdo
sabemos que la larga noche gris
se va a terminar convirtiendo en paraíso.
Cecilia Jubera
Así latimos después de 33 años
con un dolor visceral
que nos produjo la bestia
induciéndonos a soledades profundas.
A veces duele la presencia de tantas ausencias
“no importa quién habla” dijo Beckett
no importa
porque latimos en las voces vuestras
que permiten que ardan intactas
las hogueras de nuestra osadía,
para que las utopías dejen de ser utopías
y podamos aun hoy, acompañar
al que se anima, al que puede
al que no duda y tuerce el destino
que estaba fijado.
Puñaladas que no hirieron nuestros ideales
si no más bien multiplicaron nuestra causa,
bocas que no por violentadas han logrado callar,
no somos corazones latiendo entre piedras,
ni anónimos pájaros agobiados por el olvido,
si no el aliento para los luchadores desconsolados,
la plegaria inventada contra la desesperanza.
El júbilo por cada puerta que se abre
por cada corazón que se suma,
la suma de nuestras cortas vidas
tan intensas, tan hondas,
tan bien vividas.
Hoy se respira alguna tristeza,
susurros del invierno en que nos perdimos,
un espacio de ausencias
y quizás vean la falta como una falla
pero nosotros pudimos elegir, y elegimos
hasta ahí, quizás para abrir un camino,
tan posibilitado y tan carente,
pero con el ánimo de una fiesta futura,
una fiesta mas para todos, mas justa.
Aunando generaciones seguiremos vivos
respirando con ustedes nuestra lucha,
y hoy mas que nunca
vale la pena cada sueño recuperado.
Y cada vez que una joven alma se suma
y arropa nuestro recuerdo
sabemos que la larga noche gris
se va a terminar convirtiendo en paraíso.
Cecilia Jubera
20 marzo 2009
10 marzo 2009
El poeta del pueblo ALFREDO ZITARROSA
HOY, 10 DE MARZO, EL FLACO ALFREDO, EL QUERIDO ALFREDO, CUMPLIRÍA JÓVENES 73 AÑOS.
ÉSTE ES MI HUMILDE HOMENAJE
Guitarra negra
“Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra. Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de sonarte entera y mía. Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadoras como niñas. Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan. Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos. Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas”.
Alfredo Zitarrosa
09 marzo 2009
Días de infancia
NANAS DE LA CEBOLLA.
( Dedicadas a su hijo, a raíz de recibir una carta de su mujer,
en la que le decía que no comía más que pan: y cebolla)
.
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.
.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.
.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
.
Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.
MIGUEL HERNÁNDEZ
04 marzo 2009
26 febrero 2009
25 febrero 2009
23 febrero 2009
REDONDILLAS
Hombres necios que acusáis
a la mujer, sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis;
si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?
Combatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.
Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco,
al niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.
Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis
para prentendida,
Thais,y en la posesión, Lucrecia.
¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?
Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.
Opinión, ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata,
y si os admite, es liviana.
Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.
¿Pues como ha de estar templada
la que vuestro amor pretende?,
¿si la que es ingrata ofende,
y la que es fácil enfada?
Mas, entre el enfado y la pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en hora buena.
Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.
¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?
¿O cuál es de más culpar,
aunque cualquiera mal haga;
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?
¿Pues, para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.
Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.
Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.
Sor Juana Inés de la Cruz
a la mujer, sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis;
si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?
Combatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.
Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco,
al niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.
Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis
para prentendida,
Thais,y en la posesión, Lucrecia.
¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?
Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.
Opinión, ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata,
y si os admite, es liviana.
Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.
¿Pues como ha de estar templada
la que vuestro amor pretende?,
¿si la que es ingrata ofende,
y la que es fácil enfada?
Mas, entre el enfado y la pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en hora buena.
Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.
¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?
¿O cuál es de más culpar,
aunque cualquiera mal haga;
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?
¿Pues, para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.
Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.
Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.
Sor Juana Inés de la Cruz
21 febrero 2009
20 febrero 2009
18 febrero 2009
POEMA DEL ÁRBOL
Árbol, buen árbol, que tras la borrasca
te erguiste en desnudez y desaliento,
sobre una gran alfombra de hojarasca
que removía indiferente el viento…
Hoy he visto en tus ramas la primera
hoja verde, mojada de rocío,
como un regalo de la primavera,
buen árbol del estío.
Y en esa verde punta
que está brotando en ti de no sé dónde,
hay algo que en silencio me pregunta
o silenciosamente me responde.
Sí, buen árbol; ya he visto como truecas
el fango en flor, y sé lo que me dices;
ya sé que con tus propias hojas secas
se han nutrido de nuevo tus raíces.
Y así también un día,
este amor que murió calladamente,
renacerá de mi melancolía
en otro amor, igual y diferente.
No; tu augurio risueño,
tu instinto vegetal no se equivoca:
Soñaré en otra almohada el mismo sueño,
y daré el mismo beso en otra boca.
Y, en cordial semejanza,
buen árbol, quizá pronto te recuerde,
cuando brote en mi vida una esperanza
que se parezca un poco a tu hoja verde…
Antonio Machado
16 febrero 2009
07 febrero 2009
23 enero 2009
¡¡FELÍZ CUMPLE QUERIDO VÍCTOR HEREDIA!!
24 de enero, cumpleaños de nuestro querido poeta y trovador, decidor de nuestras verdades, ocultas casi siempre por el poder de turmo.Que todo sea dicha en tu vida, querido Víctor, porque te lo merecés!!
21 enero 2009
PARA MI ENTRAÑABLE AMIGO QUE YA NO ESTÁ
ELEGÍA
(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería.)
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
Miguel Hernandez
GRACIAS MARCELINO!!
marcelino alonso dijo...
SONETO XLII
Radiantes días balanceados por el agua marina,
concentrados como el interior de una piedra amarilla
cuyo esplendor de miel no derribó el desorden:
preservó su pureza de rectángulo.
Crepita, sí, la hora como fuego o abejas
y es verde la tarea de sumergirse en hojas,
hasta que hacia la altura es el follaje
un mundo centelleante que se apaga y susurra.
Sed del fuego, abrasadora multitud del estío
que construye un Edén con unas cuantas hojas,
porque la tierra de rostro oscuro no quiere sufrimientos
sino frescura o fuego, agua o pan para todos,
y nada debería dividir a los hombres
sino el sol o la noche, la luna o las espigas.
Pablo Neruda, 1959
17 enero 2009
Alfredo Zitarrosa
Nuestro querido flaco Alfredo escribió y grabó esta milonga poco tiempo antes de morir, en 1989. Lo considero un acto premonitorio. He aquí mi humilde homenaje al más grande poeta uruguayo, que nunca dejó de cantar las necesidades de su querido pueblo.
Pájaro rival
Por sanar de una herida
he gastado mi vida
pero igual la viví
y he llegado hasta aquí.
Por morir, por vivir,
porque la muerte es más fuerte que yo
canté y viví en cada copla
sangrada querida cantada
nacida y me fui...
17 de enero: Aniversario de su partida
14 enero 2009
04 enero 2009
14 diciembre 2008
05 diciembre 2008
04 diciembre 2008
UNA HISTORIA PARA COMPARTIR
Yo nací en Gualeguaychú, prov. de Entre Rios. Hace 54 años. Tuve una hermosa infancia, sobre todo porque tenía a mis primos, mis abuelos paternos que vivían en la Colonia El Potrero, en el campo. Eso era mágico.
Había días en que el abuelo nos llevaba a todos los gurises a pescar, a un arroyito (que allí abundan) que pasaba por el fondo del campo, detrás de una cantera abandonada.
Ese arroyito tenía muchísima vegetación, árboles, y por supuesto pájaros. El agua que corría era clarísima, transparente y siempre muy fresca. En las orillas encontrábamos huevos de caracoles de un hermoso color rosado.
Todos teníamos nuestra cañita mojarrera, menos el abuelo, que tenía un cordel muy largo envuelto sobre una madera. Él sacaba los bagres y tarariras y también dorados. Nosotros nos dedicábamos a mojarrear, ja ja!!
Luego, caminábamos hacia las casas, con las bolsas de lona llena de pescados y allí, una vez en la casa, mientras jugábamos, la abuela los cocinaba y era una fiesta para todos!!!
Así transcurrió mi primera infancia, junto a mi hermana y mi querido primo Miguelito y sus hermanas y hermanos.
Pero como bien dicen, “la felicidad no dura toda la vida”, por falta de trabajo mis padres se mudaron a Bs. As. y con ellos nosotras.
Fue realmente muy triste y traumático.
Recuerdo nuestra partida. Mis padres en la cabina de la camioneta del tío Julio y mi hermana y yo en la caja, rodeadas de muebles y bártulos. Pero la imagen que se quedó para siempre en mí, es la carrera de Miguelito detrás de la camioneta, y lo recuerdo a través de una cortina de agua, mis lágrimas, mis lágrimas diciéndole adiós con las manos y con el corazón.
Espero que no se hayan sentido demasiado tristes por este relato, sólo quería compartir con ustedes un momento de mi vida, y que esto sirva para recapacitar sobre los desarraigos obligatorios de tanta gente que debe forzosamente dejar sus entrañables lugares por falta de trabajo y futuro.
Había días en que el abuelo nos llevaba a todos los gurises a pescar, a un arroyito (que allí abundan) que pasaba por el fondo del campo, detrás de una cantera abandonada.
Ese arroyito tenía muchísima vegetación, árboles, y por supuesto pájaros. El agua que corría era clarísima, transparente y siempre muy fresca. En las orillas encontrábamos huevos de caracoles de un hermoso color rosado.
Todos teníamos nuestra cañita mojarrera, menos el abuelo, que tenía un cordel muy largo envuelto sobre una madera. Él sacaba los bagres y tarariras y también dorados. Nosotros nos dedicábamos a mojarrear, ja ja!!
Luego, caminábamos hacia las casas, con las bolsas de lona llena de pescados y allí, una vez en la casa, mientras jugábamos, la abuela los cocinaba y era una fiesta para todos!!!
Así transcurrió mi primera infancia, junto a mi hermana y mi querido primo Miguelito y sus hermanas y hermanos.
Pero como bien dicen, “la felicidad no dura toda la vida”, por falta de trabajo mis padres se mudaron a Bs. As. y con ellos nosotras.
Fue realmente muy triste y traumático.
Recuerdo nuestra partida. Mis padres en la cabina de la camioneta del tío Julio y mi hermana y yo en la caja, rodeadas de muebles y bártulos. Pero la imagen que se quedó para siempre en mí, es la carrera de Miguelito detrás de la camioneta, y lo recuerdo a través de una cortina de agua, mis lágrimas, mis lágrimas diciéndole adiós con las manos y con el corazón.
Espero que no se hayan sentido demasiado tristes por este relato, sólo quería compartir con ustedes un momento de mi vida, y que esto sirva para recapacitar sobre los desarraigos obligatorios de tanta gente que debe forzosamente dejar sus entrañables lugares por falta de trabajo y futuro.
27 noviembre 2008
La poesía-denuncia de Benedetti
Mundo que se deshace
Mario Benedetti
El mundo se deshace/explota/gime
sin pañuelo de paz que lo despida
se hunde se destierra se concluye
sabios de pacotilla interrogaban a Marte
comprueban que está muerto y sin historia
y en esa nada invierten
los millones del hambre
el mundo los mundanos los mundillos
se atragantan de miedo/sin embargo
millonan sin cesar los millonarios
con lágrimas de otros compran euros
y con los euros compran armas
y con las armas fundan la basura
de los cadáveres sin cruces
el mundo desafina con el hombre
trabaja sin cesar por su suicidio
quiere morirse de una vez por todas
loco de inundaciones y seísmos
de hipocresías y otras religiones
pobre mundo de mierda y de huesitos
va rodando redondo en el espacio
el mundo es un escándalo/su estruendo
hecho de rock y cañonazos
va anonadando todos los sigilos
y perforando tímpanos y utrículos
hasta las oraciones odian los decibeles
pero allá arriba siguen más sordos que Beethoven
Mario Benedetti
El mundo se deshace/explota/gime
sin pañuelo de paz que lo despida
se hunde se destierra se concluye
sabios de pacotilla interrogaban a Marte
comprueban que está muerto y sin historia
y en esa nada invierten
los millones del hambre
el mundo los mundanos los mundillos
se atragantan de miedo/sin embargo
millonan sin cesar los millonarios
con lágrimas de otros compran euros
y con los euros compran armas
y con las armas fundan la basura
de los cadáveres sin cruces
el mundo desafina con el hombre
trabaja sin cesar por su suicidio
quiere morirse de una vez por todas
loco de inundaciones y seísmos
de hipocresías y otras religiones
pobre mundo de mierda y de huesitos
va rodando redondo en el espacio
el mundo es un escándalo/su estruendo
hecho de rock y cañonazos
va anonadando todos los sigilos
y perforando tímpanos y utrículos
hasta las oraciones odian los decibeles
pero allá arriba siguen más sordos que Beethoven
26 noviembre 2008
16 noviembre 2008
22 octubre 2008
21 octubre 2008
Teatro Coliseo Podestá La Plata 17 de octubre de 2008
¡¡GRACIAS QUERIDO VÍCTOR, POR TANTA COHERENCIA Y GENEROSIDAD!!
20 octubre 2008
¡¡GRACIAS QUERIDO VÍCTOR!!
VÍCTOR HEREDIA presentó TAKI ONGOY en el Coliseo Podestá. La PLata 17 de octubre de 2008
14 octubre 2008
16 septiembre 2008
CARTA A MIS AMIGOS
Gracias Víctor por prestarme las palabras justas
Carta a mis amigos:
Hoy vuelvo a rescatar
la dulce adolescencia,
los senderos perdidos
de mi pueblo pequeño.
Vuelvo a sentir las voces
de mis viejos amigos
que se han quedado lejos
en un rincón del tiempo.
Siento en la piel el viento
y el sol de los domingos
cuando nos encontrábamos
a la orilla del río.
Eran las ilusiones como globos etéreos
y una aventura hermosa
la de vivir la vida,
pero la vida es puro
inmenso cielo abierto
y hubo de separarnos por distintos caminos.
Les escribo esta carta
desde un lugar cualquiera,
desde un pueblo cualquiera
que se parece al nuestro,
desde un bar que podría
ser nuestro bar de siempre,
desde un rincón del alma, amigos, les escribo.
Porque quiero que sepan
que siempre están conmigo,
en el cordaje tosco de mi pobre guitarra,
cabalgando en el viento
de una ciudad cualquiera.
Que siempre están conmigo,mis amigos.
Víctor Heredia
Carta a mis amigos:
Hoy vuelvo a rescatar
la dulce adolescencia,
los senderos perdidos
de mi pueblo pequeño.
Vuelvo a sentir las voces
de mis viejos amigos
que se han quedado lejos
en un rincón del tiempo.
Siento en la piel el viento
y el sol de los domingos
cuando nos encontrábamos
a la orilla del río.
Eran las ilusiones como globos etéreos
y una aventura hermosa
la de vivir la vida,
pero la vida es puro
inmenso cielo abierto
y hubo de separarnos por distintos caminos.
Les escribo esta carta
desde un lugar cualquiera,
desde un pueblo cualquiera
que se parece al nuestro,
desde un bar que podría
ser nuestro bar de siempre,
desde un rincón del alma, amigos, les escribo.
Porque quiero que sepan
que siempre están conmigo,
en el cordaje tosco de mi pobre guitarra,
cabalgando en el viento
de una ciudad cualquiera.
Que siempre están conmigo,mis amigos.
Víctor Heredia
12 agosto 2008
EL NIÑO QUE FUÍ
A veces el cristal del llanto me da
pájaros sin voz en el corazón
y se me pone gris en algún cajón
donde mi niñez vive su soledad.
En un pino que fue rama dulce ayer,
bomba de color, barco en el amor
que el viento azotó y por fin ancló
en el arenal de mi soledad.
Es sólo un niño que por primera vez
se asoma al dolor desde su candor,
una carta más que no llegará.
Es distancia y mar, torpe despertar.
Es mi llanto, por fin, un viejo país
donde va feliz el niño que fui.
VÍCTOR HEREDIA
pájaros sin voz en el corazón
y se me pone gris en algún cajón
donde mi niñez vive su soledad.
En un pino que fue rama dulce ayer,
bomba de color, barco en el amor
que el viento azotó y por fin ancló
en el arenal de mi soledad.
Es sólo un niño que por primera vez
se asoma al dolor desde su candor,
una carta más que no llegará.
Es distancia y mar, torpe despertar.
Es mi llanto, por fin, un viejo país
donde va feliz el niño que fui.
VÍCTOR HEREDIA
30 julio 2008
18 julio 2008
11 julio 2008
4 AM La Gaceta EL ROCK DEL PAÍS
Qué se puede decir del Indio Solari que no se haya dicho aún. El sábado, el ex cantante de Los Redonditos de Ricota volvió a subirse a un escenario.
Fue en Tandil, donde ya había cantado con los Redonditos hace más de 10 años. El show fue muy parecido al de abril en Jesús María: una docena de canciones ricoteras, casi todo el disco “Porco Rex” y algunas de “Bingo Fuel”.
El marco fue increíble, el Hipódromo de Tandil lleno con más de 50.000 personas (para mi había muchas más, pero esa fue la cifra que dio la organización) y el mito viviente más vivo que nunca.
¿Qué tiene el Indio Solari que lo hace único? ¿Por qué despierta tanta pasión y lealtad? ¿Cuál es el motivo por el que este hombre de casi 60 años es como un Dios para los que lo siguen? Estas son preguntas que bien podría contestar un sociólogo. Yo simplemente puedo contar cómo se materializa esa pasión.
Ir a un show del Indio Solari es como recorrer toda la Argentina. Si alguien quiere mostrarle a un extranjero cómo esta formado socialmente nuestro país no tiene más que llevarlo a un recital del Indio. Allí confluyen personas de todas las edades y de todos los estratos sociales. Muchos duermen en micros y en la calle, y unos pocos en hoteles cinco estrellas. Llegan de todas partes del país: desde los pueblos más pequeños y lejanos hasta desde las grandes ciudades. “Viajé 18 horas para llegar acá”, “me escapé de mi laburo y vine con la entrada y $ 5”, “traje a mi hijo de 2 años para que vea por primera vez al Indio en vivo”... Estas son algunas de las frases que se escuchan de los miles que van a cada “misa india”. De Ushuaia a la Quiaca. De la clase más baja a la más alta.Guste o no. Todos dicen presente.
Y sobre el final del show, antes del “pogo mas grande del mundo” que es “Ji Ji Ji”, el Indio anunció su próximo recital para el 27 de setiembre en San Luis. Allí estaremos. Allí estará el rock del país
Enviado por Pabellón Ricotero para mundo redondo.com
Fue en Tandil, donde ya había cantado con los Redonditos hace más de 10 años. El show fue muy parecido al de abril en Jesús María: una docena de canciones ricoteras, casi todo el disco “Porco Rex” y algunas de “Bingo Fuel”.
El marco fue increíble, el Hipódromo de Tandil lleno con más de 50.000 personas (para mi había muchas más, pero esa fue la cifra que dio la organización) y el mito viviente más vivo que nunca.
¿Qué tiene el Indio Solari que lo hace único? ¿Por qué despierta tanta pasión y lealtad? ¿Cuál es el motivo por el que este hombre de casi 60 años es como un Dios para los que lo siguen? Estas son preguntas que bien podría contestar un sociólogo. Yo simplemente puedo contar cómo se materializa esa pasión.
Ir a un show del Indio Solari es como recorrer toda la Argentina. Si alguien quiere mostrarle a un extranjero cómo esta formado socialmente nuestro país no tiene más que llevarlo a un recital del Indio. Allí confluyen personas de todas las edades y de todos los estratos sociales. Muchos duermen en micros y en la calle, y unos pocos en hoteles cinco estrellas. Llegan de todas partes del país: desde los pueblos más pequeños y lejanos hasta desde las grandes ciudades. “Viajé 18 horas para llegar acá”, “me escapé de mi laburo y vine con la entrada y $ 5”, “traje a mi hijo de 2 años para que vea por primera vez al Indio en vivo”... Estas son algunas de las frases que se escuchan de los miles que van a cada “misa india”. De Ushuaia a la Quiaca. De la clase más baja a la más alta.Guste o no. Todos dicen presente.
Y sobre el final del show, antes del “pogo mas grande del mundo” que es “Ji Ji Ji”, el Indio anunció su próximo recital para el 27 de setiembre en San Luis. Allí estaremos. Allí estará el rock del país
Enviado por Pabellón Ricotero para mundo redondo.com
02 julio 2008
125 años de Kafka
El autor de “La metamorfosis” cumple el 3 de julio un nuevo aniversario de su nacimiento en Praga, manteniendo su vigencia como uno de los escritores más importantes de la literatura del siglo XX.
Kafka pensaba que “si el libro que leemos no nos despierta con un puñetazo en la cabeza, ¿para qué lo leemos? (...) Un libro tiene que ser el hacha para el mar congelado en nosotros". Justamente, eso significan los libros del escritor alemán para millones de lectores en el mundo.
Y, a su vez, el mismo se encontraba muchas veces buscando un hacha. Una de sus publicaciones más importantes, "La metamorfosis", en la que Gregor Samsa se despierta convertido en un insecto, retrata la distancia que puede haber entre el hombre y su mundo en una época de impresionantes transformaciones.
Kafka pensaba que “si el libro que leemos no nos despierta con un puñetazo en la cabeza, ¿para qué lo leemos? (...) Un libro tiene que ser el hacha para el mar congelado en nosotros". Justamente, eso significan los libros del escritor alemán para millones de lectores en el mundo.
Y, a su vez, el mismo se encontraba muchas veces buscando un hacha. Una de sus publicaciones más importantes, "La metamorfosis", en la que Gregor Samsa se despierta convertido en un insecto, retrata la distancia que puede haber entre el hombre y su mundo en una época de impresionantes transformaciones.
26 junio 2008
Una guitarra
(Joan Manuel Serrat)
Me la van regalar quan em voltaven
somnis dels meus setze anys, encara adolescent,
entre les meves mans que tremolaven
jo vaig prendre ben fort aquell juguet.
Vàrem créixer plegats, jo em vaig fer un home;
ella es va anar espatllant al meu costat.
Ara que jo la veig bruta i trencada,
m'adono del molt que l'he estimat.
Primer els amics arriben.
Quan els amics se'n van,
sols queda una guitarra
per fer d'acompanyant.
Ara l'amor arriba.
Després l'amor se'n va.
Sols queda una guitarra
i el seu cant que plora.
Ara sé d'un company que mai no enganya,
que quan m'ompli de goig cantarà amb mi;
ja tinc un amic fidel, pobra guitarra:
canta quan canto jo i plora sempre amb mi.
Traducción
Me la regalaron cuando me rondaban,
sueños de mis dieciséis años, todavía adolescente;
entre mis manos temblorosas,
agarré con fuerza aquel juguete.
Juntos crecimos, yo me hice un hombre;
ella se fue estropeando a mi lado.
Ahora que la veo sucia y rota,
me doy cuenta de lo mucho que la he querido.
Primero los amigos llegan.
Cuando los amigos se van,
sólo queda una guitarra
para hacerte compañía.
Ahora el amor llega.
Después el amor se va.
Sólo queda una guitarra
y el llanto de su canto.
Ahora sé de un compañero que nunca engaña,
que cuando me llene de gozo, cantará conmigo, conmigo;
ya tengo un amigo fiel, pobre guitarra:
canta cuando yo canto y llora siempre conmigo.
(Joan Manuel Serrat)
Me la van regalar quan em voltaven
somnis dels meus setze anys, encara adolescent,
entre les meves mans que tremolaven
jo vaig prendre ben fort aquell juguet.
Vàrem créixer plegats, jo em vaig fer un home;
ella es va anar espatllant al meu costat.
Ara que jo la veig bruta i trencada,
m'adono del molt que l'he estimat.
Primer els amics arriben.
Quan els amics se'n van,
sols queda una guitarra
per fer d'acompanyant.
Ara l'amor arriba.
Després l'amor se'n va.
Sols queda una guitarra
i el seu cant que plora.
Ara sé d'un company que mai no enganya,
que quan m'ompli de goig cantarà amb mi;
ja tinc un amic fidel, pobra guitarra:
canta quan canto jo i plora sempre amb mi.
Traducción
Me la regalaron cuando me rondaban,
sueños de mis dieciséis años, todavía adolescente;
entre mis manos temblorosas,
agarré con fuerza aquel juguete.
Juntos crecimos, yo me hice un hombre;
ella se fue estropeando a mi lado.
Ahora que la veo sucia y rota,
me doy cuenta de lo mucho que la he querido.
Primero los amigos llegan.
Cuando los amigos se van,
sólo queda una guitarra
para hacerte compañía.
Ahora el amor llega.
Después el amor se va.
Sólo queda una guitarra
y el llanto de su canto.
Ahora sé de un compañero que nunca engaña,
que cuando me llene de gozo, cantará conmigo, conmigo;
ya tengo un amigo fiel, pobre guitarra:
canta cuando yo canto y llora siempre conmigo.
24 junio 2008
Hoy me gusta la vida mucho menos...
Hoy me gusta la vida mucho menos,
Pero siempre me gusta vivir: ya lo decía.
Casi toqué la parte de mi todo y me contuve
Con un tiro en la lengua detrás de mi palabra.
Hoy me palpo el mentón en retirada
y en estos momentáneos pantalones yo me digo:
¡Tanta vida y jamás!
¡Tantos años y siempre mis semanas!...
Mis padres enterrados con su piedra
Y su triste estirón que no ha acabado;
de cuerpo entero hermanos, mis hermanos,
Y, en fin, mi ser parado y en chaleco.
Me gusta la vida enormemente
pero, desde luego,
con mi muerte querida y mi café
y viendo los castaños frondosos de París
y diciendo:
Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... y
[repitiendo:
¡Tanta vida y jamás me falla la tonada!
¡Tantos años y siempre, siempre, siempre!
Dije chaleco, dije
Todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar.
Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda
[al lado
y está bien y está mal haber mirado
De abajo para arriba mi organismo.
Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga,
porque, como iba diciendo y lo repito,
¡Tanta vida y jamás! ¡Y tantos años,
Y siempre, mucho siempre, siempre siempre!
César Vallejo
[Poemas humanos, París, 1939]
Pero siempre me gusta vivir: ya lo decía.
Casi toqué la parte de mi todo y me contuve
Con un tiro en la lengua detrás de mi palabra.
Hoy me palpo el mentón en retirada
y en estos momentáneos pantalones yo me digo:
¡Tanta vida y jamás!
¡Tantos años y siempre mis semanas!...
Mis padres enterrados con su piedra
Y su triste estirón que no ha acabado;
de cuerpo entero hermanos, mis hermanos,
Y, en fin, mi ser parado y en chaleco.
Me gusta la vida enormemente
pero, desde luego,
con mi muerte querida y mi café
y viendo los castaños frondosos de París
y diciendo:
Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... y
[repitiendo:
¡Tanta vida y jamás me falla la tonada!
¡Tantos años y siempre, siempre, siempre!
Dije chaleco, dije
Todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar.
Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda
[al lado
y está bien y está mal haber mirado
De abajo para arriba mi organismo.
Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga,
porque, como iba diciendo y lo repito,
¡Tanta vida y jamás! ¡Y tantos años,
Y siempre, mucho siempre, siempre siempre!
César Vallejo
[Poemas humanos, París, 1939]
18 junio 2008
15 junio 2008
14 junio 2008
Hasta siempre Comandante
Aprendimos a quererte
desde la histórica altura
donde el sol de tu bravura
le puso un cerco a la muerte.
Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.
Tu mano gloriosa y fuerte
sobre la historia dispara
cuando todo Santa Clara
se despierta para verte.
Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.
Vienes quemando la brisa
con soles de primavera
para plantar la bandera
con la luz de tu sonrisa.
Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.
Tu amor revolucionario
te conduce a nueva empresa
donde esperan la firmeza
de tu brazo libertario.
Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.
Seguiremos adelante
como junto a ti seguimos
y con Fidel te decimos:
hasta siempre Comandante.
Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.
(Carlos Puebla, 1965)
desde la histórica altura
donde el sol de tu bravura
le puso un cerco a la muerte.
Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.
Tu mano gloriosa y fuerte
sobre la historia dispara
cuando todo Santa Clara
se despierta para verte.
Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.
Vienes quemando la brisa
con soles de primavera
para plantar la bandera
con la luz de tu sonrisa.
Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.
Tu amor revolucionario
te conduce a nueva empresa
donde esperan la firmeza
de tu brazo libertario.
Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.
Seguiremos adelante
como junto a ti seguimos
y con Fidel te decimos:
hasta siempre Comandante.
Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.
(Carlos Puebla, 1965)
12 junio 2008
06 junio 2008
05 junio 2008
7 de junio: Día del periodista
"¿Por qué se han de ocultar a las Provincias sus medidas relativas a solidar su unión, bajo nuevo sistema? ¿Por qué se les ha de tener ignorantes de las noticias prósperas o adversas que manifiesten el sucesivo estado de la Península?... Para el logro de tan justos deseos ha resuelto la Junta que salga a la luz un nuevo periódico semanal, con el título de la Gaceta de Buenos Aires".
(Mariano Moreno, Gaceta de Buenos Aires del 07 de Junio de 1810)
(Mariano Moreno, Gaceta de Buenos Aires del 07 de Junio de 1810)
23 mayo 2008
Abrázame hermanita:
Abrázame hermanita tú,
y júrame que puedo hacer
un nuevo barrilete alado,
con este gastado corazón que ves.
Abrázame y recuerda el mar,
besándonos espuma y sal.
Teníamos catorce años,
y un sueño de barcos para navegar.
Abrázame hermanita tú,
y cuéntame una historia más.
A ver si recuerdas esa,
con sabor a almendras para Navidad.
Querido ayer, de la niñez,
palomas que se fueron un atardecer.
Abrázame hermanita tú
quizás podamos regresar.
Diciembre no está lejos,
yo estaré en tu casa entonces para Navidad.
Diciembre no está lejos,
yo estaré en tu casa entonces para Navidad.
Querido ayer, de la niñez,
palomas que se fueron un atardecer.
Víctor Heredia
y júrame que puedo hacer
un nuevo barrilete alado,
con este gastado corazón que ves.
Abrázame y recuerda el mar,
besándonos espuma y sal.
Teníamos catorce años,
y un sueño de barcos para navegar.
Abrázame hermanita tú,
y cuéntame una historia más.
A ver si recuerdas esa,
con sabor a almendras para Navidad.
Querido ayer, de la niñez,
palomas que se fueron un atardecer.
Abrázame hermanita tú
quizás podamos regresar.
Diciembre no está lejos,
yo estaré en tu casa entonces para Navidad.
Diciembre no está lejos,
yo estaré en tu casa entonces para Navidad.
Querido ayer, de la niñez,
palomas que se fueron un atardecer.
Víctor Heredia
22 mayo 2008
Amanecer de otoño
Antonio Machado A Julio Romero de Torres
Una larga carretera
entre grises peñascales,
y alguna humilde pradera
donde pacen negros toros. Zarzas, malezas,jarales.
Está la tierra mojada
por las gotas del rocío,
y la alameda dorada,
hacia la curva del río.
Tras los montes de violeta
quebrado el primer albor:
a la espalda la escopeta,
entre sus galgos agudos, caminando un cazador.
Antonio Machado
Campos de Castilla (1912)
Una larga carretera
entre grises peñascales,
y alguna humilde pradera
donde pacen negros toros. Zarzas, malezas,jarales.
Está la tierra mojada
por las gotas del rocío,
y la alameda dorada,
hacia la curva del río.
Tras los montes de violeta
quebrado el primer albor:
a la espalda la escopeta,
entre sus galgos agudos, caminando un cazador.
Antonio Machado
Campos de Castilla (1912)
10 mayo 2008
02 mayo 2008
Cuando éramos niños
Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.
Luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era un océano
la muerte solamente
una palabra
Ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en los cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.
Ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte
empieza a serla nuestra.
Mario Benedetti
23 abril 2008
DÍA DEL IDIOMA
"La primera virtud del conocimiento es la capacidad de enfrentarse a lo que no es evidente."
Jacques Lacan
Jacques Lacan
09 abril 2008
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